Non puoi scorgermi nel buio

Racconto per il concorso "300 Parole Per Un Incubo", 2020 - edizione 19

Scappi. Ma non potrai sfuggirmi, sai?
Questa volta io sono il lupo e tu la preda.

Un rumore alle spalle. Ti volti. Mi avverti. Sai che sono lì, ma non puoi scorgermi nel buio. Mi dai il tempo di leggerti il terrore negli occhi.
Riprendi a correre. Oggi più lento del solito. Non hai più fiato e zoppichi. Sei ferito!
A malapena arrivi a casa e riesci a chiuderti la porta dietro. Sfinito, ti lasci andare di peso sulla poltrona logora. Qui solo ti senti al sicuro. Quattro pareti annerite da tempo e incuria sono la tua corazza, il guscio che ti protegge dal mondo o che protegge il mondo da te. Pochi mobili rovinati, un materasso lercio in un angolo, uno scarafaggio a pancia in su nell’acqua tra i piatti sporchi e nessun rimorso a farti compagnia.

Non senti che mi avvicino e che le mani si allungano per soffocarti.
Il plasma però attraversa la carne. Nessuna reazione ai pugni che ti entrano nel viso e nella testa mentre sfogo rabbia e frustrazione di un dannato costretto a seguire il suo carnefice.

Mi calmo.

Sei troppo rilassato. Oggi hai ucciso e non hai ancora aperto la finkbräu per festeggiare come fai ogni volta?
Quasi non percepisco più il tuo battito. Il suono che incessantemente ha scandito i miei due anni in questo stato di sospensione tra vita e morte sta scomparendo lentamente. Così come il fiato, reso visibile dal freddo di questa squallida tana, si affievolisce. Scompare.

Silenzio. Tutto tace.

Ti alzi. Finalmente riesci a vedermi. Mi riconosci!
Ti accorgi pure di tutti gli altri. Sì, la stanza è piena delle tue vittime.
Arretri e quasi caschi sul tuo stesso cadavere.
Ci avviciniamo lentamente. Ora possiamo toccarti. Chi ti colpirà per primo?

Benvenuto nel buio.

Emanuele Intartaglia