Si può essere così coglioni?

Racconto per il concorso "300 Parole Per Un Incubo", 2019 - edizione 18

E niente, le cose sono andate così. Da questa mattina, 8:43 circa, sono un grillo. E senza una zampa.
Non chiedetemi cosa cazzo è andato storto perché mi sale il sangue al cervello.
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"Vai da Miss Insalata Capricciosa, che è una maga. Dopo dieci anni Jerry è tornato con Jane e ora si sposano". E chi se ne frega? Ti ho mica detto che voglio sistemarmi?
"Contatta il Negro. Grazie a lui il vecchio Jimmy rimorchia come un ventenne. Lo vedessi!". Eh, beato lui, ma c'ho altro per la testa ora, dannazione.
"Il Rospo, hai chiesto al Rospo? Resuscita i cadaveri". Ah sì? E quanto vuole? "Dicono che lo faccia gratis se gli dai un bacio". Solo un bacio? Farà schifo, ma che può succedere, pensai.
Eh. Che può succedere.

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INCUBO POST-APOCALITTICO DI TIM CURRAN

Dopo l’olocausto nucleare, un gruppo di sopravvissuti si rifugia nel bunker progettato da Lilian, un nascondiglio sicuro fatto di acciaio e piombo... o così sembra. Con un ritmo incalzante e un’atmosfera claustrofobica, Aftermath incalza tra spettri di follia e oscuri desideri, trascinando il lettore in un’odissea dove la più grande minaccia non è la radioattività… ma il male che si cela nell’animo umano. Disponibile in ebook e cartaceo entrambi illustrati.

- Siediti su quello sgabello.
Entrai e mi sedetti su quello sgabello, sotto una lampada che mi creava un cono di luce attorno in una stanza buia dove le uniche cose che brillavano erano i suoi occhi giganteschi.
- Che ti serve?
- Voglio morire. E poi tornare.
- Perché?
- Voglio sapere che c'è dall'altra parte e raccontarlo. E diventare famoso.
- Sai quanto costa?
- Un bacio. - Le sue grosse labbra sembravano salsicciotti lividi andati a male.
- Pagamento anticipato.
E così mi avvicinai e baciai quell'essere schifoso. E puf! Morto e resuscitato.
Il finale lo sapete.
Quello che c'è dall'altra parte non ve lo dico - ma non pensate chissà che.
Adesso lasciatemi in pace che devo cercare un riparo, senza neanche poter saltare dalla finestra.
E' l'ora di pranzo.
E quella merda del Rospo vuole mangiare.

Alessandro Cellamare



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